Hojas de otoño

Hojas, hojitas
duermen la siesta
en mis sábanas
el desvelo

Hojitas de otoño
crayones, mil sueños
¿quién será el real de los silencios?

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2 de abril

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organizo el monólogo de la siesta todo es bello, a pesar de la muerte, pienso antes de existir siento nado en espiral este mar de angustia y de memorias buscando imágenes de este horror historia digitada de nuestros cabestros una etiqueta de una fiebre escarlatina como estampita de una gloria sin cuartel es el ardor de toda piel de esta colonia deshidratada como pétalos de marte que tienen lluvia donde nadie tiene a dios este paisaje donde yacen no guerreros no tiene nombre ni banderas ni canción tiene un silencio atragantado de por vida himnos de facto en estas islas que no son.
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Mar

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Es frecuente que mientras recojo las notas que se caen del pentagrama de mi mente te halle en la habitación contigua contemplando la improvisación. Es inútil inventar cuando está escrito pero disfruto dejándote guiar como el hilo conductor, como ese halo, como una fibra desprendida de ese mar.
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Inocencia

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Un abrazo en la distancia infinita un recuerdo plagado de secuencias una rama de la nada más precisa de la noche en la que acaba la inocencia. Ese sueño donde siempre estamos vivos la memoria que conecta con tu amor cuando nada es mas inerte que la noche y el silencio tiene miedo de la luz. Este suelo me condena y me desvela todo el campo está minado en la frontera no puedo seguir gritando a destiempo los lamentos lejanos que no esperan. Ese árbol que plantamos aquel día y creció y no lo vimos nunca más eso mismo es lo que pasa con mi vida cada instante que imagino otro final.
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